Hemos regado el polvo de nuestros huesos

sobre un cieno lodoso de conjeturas

mar de inconformidades profundo mar

mar espeso.

 

Somos tan simplemente simples criaturas

liadas al vuelo eximio de los poetas

alas de libertades, límpidas alas

alas puras.

 

Pagamos tributos vanos a oscuras grietas

grietas que son la noche de tantas albas

albas de claridades, nacientes albas

mansas, quietas.

 

Somos eso que somos porque una causa

de viento constelar lanzó de cuajo

almas en soledades, prístinas almas

muy exhaustas.

 

Demos de nuestros  huesos cada pedazo

para aclarar el lodo de la ignominia

tristes son las verdades, verdades tristes

cual trancazo.