En una colina elevada, duermen

allí para siempre, alguno son muy

 mayores y otros murieron más joven,

y a mí me duele hasta el alma, de ver

allí a los niños.

 

Porque murieron tan jóvenes, y no llegaron

ser niños y mucho menos a ser hombres, en

esa colina duermen, con vista al horizonte.

 

En ese trocito de campo, dejaron allí sus cuerpos

dormidos, hasta dejarlos en los huesos y con

el tiempo en polvo.

 

El cuerpo que ellos lucieron, allí yacen dormido, y

en la piedra de mármol, una foto en la esquina y en

el centro una cruz y unos claveles rojos.

 

Allí te invade la pena y la tristeza que allí habita,

en cada palmo de tierra, donde se durmieron ellos,

 y ese gorrión que pía, triste y solitario, sobre

un árbol posado, donde las cruces y las tumbas

dominan el campo santo.

               

Julián cobo