LOS DÍAS INÚTILES

Los días inútiles son como una costra

de mugre sobre el alma.

Hay una asfixia lenta que sonríe,

que olvida, que se calla.

¿Quién me pone estos sapos en el pecho

cuando no digo nada?

Hay un idiota como yo andando, 

platicando con gentes y fantasmas,

echándose en el lodo y escarbando

la mierda de la fama.

Puerco de hocico que recita versos

en fiestas familiares, donde mujeres sabias

hablan de amor, de guerra,

resuelven la esperanza.

Puerco del mundo fácil 

en que el engaño quiere hacer que engaña

mientras ácidos lentos

llevan el asco a la garganta.

Hay un hombre que cae días y días

de pie, desde su cara,

y siente que en su pecho van creciendo

muertes y almas.

Un hombre como yo que se avergüenza,

que se cansa,

que no pregunta porque no pregunta

ni quiere nada.

¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?

¡Díganle que se vaya!

Jaime Sabines