Hermoso es este mundo. No hay remedio.
Hermoso es este árbol que he plantado
en tus bancales. Fronda inaccesible
todavía, y envidia ya del álamo.
Real, bello y perfecto. No ilusorio.
Tu vientre, salvador de los naufragios
del adobe y los altos edificios
de piedra.
Hermoso es para el tacto
saberse aquí. Silo del tiempo. Espiga
milagrosa. Terco frutal. Manzanos
que emergen y que llegan invencibles
como la flor y el manantial al prado
de la vida.
Contemplo el espejismo,
el arsenal de sangre. Un vino solitario
que hizo posible el sueño de vendimia.
La melodiosa tierra. Aquel arado
desolador que abría la mañana.
Hermoso es este mundo. Comprobado,
si te miro, lo tengo.
Y no la escarcha
cercenadora. Ni la nieve. Ni el solano
podrá con estas selvas, altas ramas
que tanta lluvia asiste.
Es algo mágico.
Contorno de evidencia. Arista pura.
Temblor que nadie sabe sino el campo
que asumió la labranza, la caricia
del labrador, los belfos de un ganado
del color de las aguas.
Tú no sabes.
Hasta ahora qué forma de dudarlo,
de tanto hacerlo mío. Merecía
la esperanza estos meses, este espacio
de tiempo, aquel abrazo.
Hoy te bendigo,
soplo hermoso de Dios. Y miro el barro
que llegara a mi alfar.
Barro cocido
sin llenarme de música las manos.
Sólo amando.
Nogal. Vientre y besana.
Azor de cetrería. Soles grávidos.
Tú no sabes qué angustia. Certidumbre
de saber, de saberlo, no encontrando
su forma. No encontrando su figura.
Su cuerpo azul. Su dimensión de pájaro.
Hoy es certeza y gesto. Cúpulas de gracia.
Chopo contra el otoño. Castellano
de tu castillo y caz de arroyos bellos
que cruzan tu tintura, subterráneos.
Saberlo así. De aquella luna rota
sobre la cama. Del orto de tus labios.
Del temblor de la alondra.
Verte, veros
crecer al sol, magníficos, intactos.
Comprobar a los dos hechos del mismo
mineral. La honda mina del topacio.
Y entender cuán hermoso es este mundo
desde siempre.
Que en ti planté el milagro.
Ángel García López
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