LA CONSIGNA

 

Tan sólo observó la tristeza andante

de rostros pálidos desdibujados

con la tragedia en humos penetrante

el frío ritual de la muerte esperando.

 

Me ahogan rejas, de invisibles barrotes

el siniestro paso de las noticias

hablan sólo de éste macabro brote

que mata sin puñales, si en sevicia.

 

Sé siente el helaje de quién dice: adiós

faltó aire, el virus ataca pulmones

la vida escapa, huye a lugares mustios

trago amargo, destilan nubarrones.

 

Un fin, sin cañones lanzando fuego

la ciencia suelta su letal química

un veneno mortal se hace enemigo

invadiendo en pánico, esa ira loca.

 

La mortuoria flecha es tu vaho o saliva

sin ser fúsil, ya eres un asesino

un resfriado te hace arma ambulativa

maquiavélica ironía,” amigo espino”.  

 

Culpable el ser viejo, es la premonición

ganarse la pensión, es tu sentencia

un crimen, para el fisco y la evolución

tu lucha y gran esfuerzo, la evidencia.

 

El poder no es amigo ni es humano

la emboscada continuará en la escena

no hay lugar para enfermos o ancianos

ser joven sano y fuerte, es la consigna.

 

 

Leo Frank Park

Luis Francisco Pardo Huertas

Derechos Reservados de Autor

Colombia - Kansas City Mo.

29 04 2020