Las manos de mi madre parecen pajaros en el aire historias de cocina entre sus alas heridas de hambre.
Las manos de mi madre saben que ocurre por las mañanas cuando amasa la vida hornos de barro pan de esperanza.
Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano todo se vuelve fiesta cuando ellas vuelan junto a otros pajaros junto a los pajaros que aman la vida y la construyen con los trabajos arde la leña, harina y barro lo cotidiano se vuelve magico.
Las manos de mi madre me representan un cielo abierto y un recuerdo añorado trapos calientes en los inviernos
Ellas se brindan calidas nobles, sinceras, limpias de todo ¿como seran las manos del que las mueve gracias al odio?
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