Hace muchos años

que recorro el mundo.

¡He vivido poco!

¡Me he cansado mucho!

Quien vive de prisa, no vive de veras

quien no echa raices, no puede dar frutos.

Ser río que corre, ser nube que pasa

sin dejar recuerdo ni rastro ninguno

es triste y mas triste para quién se siente

nube en lo elevado, río en lo profundo.

Quisiera ser árbol, mejor que ser ave

quisiera ser leño, mejor que ser humo;

y al viaje que cansa

prefiero el terruño;

la ciudad nativa, con sus campesinos

arcaicos balcones, portales ventosos

y calles estrechas, como si las casas

tampoco quisieran separarse mucho...

Estoy en la orilla

de un sendero abrupto.

miro la serpiente de la carretera

que en cada montaña, da vueltas a un nudo

y entonces comprendo que el camino es largo

que el terreno es brusco

que la cuesta es ardua

que el paisaje es mustio...

¡Señor! ¡ya me canso de viajar!

¡Ya siento nostalgia,