Al borde del viento muevenSus cuerpos muertos las hojas.
Ya de los árboles llueven,
ya,si inertes no se mueven,
Tú, lluvia otoñal, las moja.
Y no hay en mi pensamiento
Deseo con que ir pensando,
No tengo en este momento
Ya nada en mi pensamiento:
Soy igual que hojas volando.
Mas ya sé que ellas no sienten
Esta pena honda y rotunda
Que mis sentidos consienten.
Nada son y nada sienten
De mi pena más profunda. Fernando Pessoa.
ES UNO DE MIS PREFERIDOS
Thème précédent
Premier 