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UN LOCO
Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
esteril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con maleza y cambrones,
y ruinas de viejos serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesca su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad...Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos, aburridos y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
-rojo de herrumbre y pardo de ceniza-
hay un sueño de lirio en lotananza.
Huye de la ciudad ¡El tedio urbano!
-¡carne triste y espíritu villano!-
No fué por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
(Antonio Machado)
*Fondo por Vainica*
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