Escalera crujiente,        
trozo de bosque organizado
por el que ir hasta la cumbre
de aquel desván lleno de sueños,        
pájaros silenciosos
que viajan sin ruido.
Sobre ti estaba el premio        
cubierto por el polvo
y lo muerto vivía
para mí, en mis ensueños.        
Hogar sin sótanos,
todo aquello era hermoso
porque estaba creando su recuerdo;        
viviéndote, sentía
que de algún modo ya te recordaba.
Y siempre que te acercas        
entre la niebla, oigo
cómo se queja suavemente,
enmohecido por las lluvias,        
el pesado cerrojo de una verja.
La del jardín acaso.

Julia Uceda