Hay horas,
 
de profundo pensar en los hechos, 
de abrir de una vez el alma
y buscar la niñez lejana,
la adolescencia feliz y tranquila
o la otoñal madurez de la vida.

Me regocijo en la niñez,
caminando de la mano de mi padre,
el delantal blanco, los rizos largos
y la escuelita aquella, la primera,
la del laurel florido en el patio.

Hay horas,

en que escojo la adolescencia
y camino por el parque,
me detengo y observo entretenida
los músicos callejeros
con su alegría y su baile.

Entonces soy la que se pierde 
entre los añosos árboles,
bebiéndome el aire,
pero una lágrima quema
cuando tañen las campanas en la tarde.

Hay horas,

cuando me siento a divagar,
voy grabando en mis retinas
colores del cielo invernal,
el blanco de la tierra se hace eterno,
cuando cubre los recuerdos
de otra tierra y otro cielo.

Escribo entonces lo que siento
y haciéndome compañía los versos,
me ubico en el espacio y el tiempo;
recordándome la soledad 
que pronta sale a tomarme de la mano
en esta madurez de silencio.

Hay horas...