EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRÁN

Tal vez mañana los poetas pregunten

por qué no celebramos la gracias de las muchachas;

tal vez mañana los poetas pregunten

por qué nuestros poemas

eran largas avenidas

por dónde venían la ardiente cólera.

Yo respondo:

Por todas partes el llanto,

por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.

¿Iba a ser la Poesía una solitaria columna de rocío?

Tenía que ser un relámpago perpetuo.

Mientras alguien padezca,

La rosa no podrá ser bella;

Mientras alguien mire el pan con envidia,

el trigo no podrá dormir;

Mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,

mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.

Matemos a la tristeza con un palo.

No digáis el romance de los lirios.

Hay cosas más altas

que llorar amores perdido:

el rumor de un pueblo que despierta

¡ es más bello que rocío !

El metal resplandeciente de su cólera

¡ es más bello que la espuma !

Un hombre libre

¡ es más puro que el diamante !

El poeta libertará al fuego

de su cárcel de ceniza.

El poeta encenderá la hoguera

donde se queme este mundo sombrío.

Manuel Scorza, (Perú,1928-1983)