LAS MANOS DE MI MADRE

Las manos de mi madre 
parecen pájaros en el aire. 
Historias de cocina 
entre sus alas heridas de hambre. 

Las manos de mi madre 
saben que ocurre por las mañanas, 
cuando amasan la vida 
horno de barro, pan de esperanza. 

Las manos de mi madre 
llegan al patio desde temprano, 
todo se vuelve fiesta 
cuando ellas juegan junto a otros pájaros... 

Junto a los pájaros que aman la vida, 
y la construyen con el trabajo, 
arde la leña, harina y barro, 
lo cotidiano se vuelve mágico, 
se vuelve mágico, oh, oh oh 

Las manos de mi madre 
me representan un cielo abierto, 
un recuerdo añorado, 
trapos calientes en los inviernos. 

Ellas se brindan cálidas, 
nobles, sinceras, limpias de todo, 
cómo serán las manos 
del que las mueve gracias al odio. 

Las manos de mi madre 
llegan al patio desde temprano, 
todo se vuelve fiesta 
cuando ellas juegan junto a otros pájaros... 

Junto a los pájaros que aman la vida, 
y la construyen con el trabajo, 
arde la leña, harina y barro, 
lo cotidiano se vuelve mágico, 
se vuelve mágico, oh,

 

Con Cariño Y Mucho Amor!!