Mientras el verso camina

los renglones del papel

una mosca en el mantel

observa lo que me obstina

lo que grita, se amotina

en mi instinto, mis abrojos

en mis rabias, mis despojos

por lo que no pudo ser

y rompió el amanecer

soñado de mis antojos.

 

Como un pequeño testigo

no sé si con forma hosca

con su presencia la mosca

me dice que está conmigo

que algo al escribir litigo

por todo lo que conmueve

por este sonido breve

que parece un recital

de música en el cristal

en esta tarde que llueve.

 

Que dibuja entre la rima

lo que late, lo que inspira

aquello que interno gira

sin cesar y que lastima

que abruma, que desanima

en su tenaz protocolo

por este afán que enarbolo

y este dolor que me embosca

se fue… ya no está la mosca

vuelvo de nuevo a estar solo.

 

Ernesto Cárdenas.