Había dicho no volver a labrar
tu imagen con las palabras,
ni hacer estrellas con las sombras
sin luna llena.

Había intentado desterrar de mis poros
tu boca ilusa,
tus manos ciegas
tu alma piedra...

Y no hacer metáforas de mis lágrimas,
matar a la poeta,
sin página en blanco no existe ya
tu novela.

Había dicho partir a otra tierra
y hacer de ti un barco que se queda...

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