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Es
difícil que las mareas
te
digan en sueños mis palabras,
avatares
dormidos,
ciénagas
desterradas con destellos.
Es
difícil no amar tu nocturnidad,
aún
en las orillas de las madrugadas
que
imagino y reconstruyo
por
tan solo un indicio.
Soy
el mismo truhán que te amó en silencio
un
treinta y uno de enero
con
tu madre a las espaldas,
con
los poemas de púlpito
buscando
a tientas el oído atento,
menesterosos.
El
mismo inventando transparencias
que
la piel incita.
Por
eso sangrar de sólo un dedo
o
de toda el alma
es
lo mismo.
Yo
te convoco
para
que no aparezcas, ataviada,
recóndita
o frutal.
Soy
el más cobarde de todos tus amantes
y
por eso dejo a los amigos
que
te busquen hasta herirte o coronarte.
Hoy
ante el fuego que vestigian
tus
ojos,
no
me atrevo
a
promulgar mi sed de centinela
enamorado.
Por
eso
te
doy mis manos sin espadas,
dóytelas
sin venenos, sin pantanos,
con
magnolias el cuello te rodeo,
te
doy el abrazo suave en la jornada,
el
consuelo ante la muerte inhóspita,
y
recibo tu voz de fragua
ardiendo
en los metales, las almohadas,
hasta
doblar la noche, sola,
desde
el dolor más hondo que te hizo
humanamente
azul y posesiva.
Azul,
azul como la punta de toda llama
inmolada
en el amor
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