torna a encender las calles y a oscurecer las casas,

y, en las noches, regueros descendidos de estrellas

pesan sobre los ojos cargados de nostalgia.

En los balcones, a las altas horas, siguen

blancas mujeres mudas, que parecen fantasmas;

el río manda, a veces, una cansada brisa,

el ocaso, una música imposible y romántica.

La penumbra reluce de suspiros; el mundo

se viene, en un olvido májico, a flor de alma;

y se cojen libélulas con las manos caídas,

y, entre constelaciones, la alta luna se estanca.

¡Qué tristeza de olor de jazmín! Los pianos

están abiertos; hay en todas partes miradas

calientes... Por el fondo de cada sombra azul,

se esfuma una visión apasionada y lánguida.