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Subo a mi desván
donde la memoria no hace trampas
donde juega con lo que no se juega
mientras la veo hacer y deshacer
ovillos de secuencias inconexas
Imágenes saltando de mis manos
agujeros por donde el agua cae
sin grifos que cerrar
desparramando mi humedad
sobre el libro escrito en un idioma que no hablo
La m con la a
nunca significo "mamá"
le faltaba alguna letra
que siempre se escondió
nunca encontré solución
a ese extraño y pequeño crucigrama.
No había juguetes en mi desván
no cabían en los baúles mi vida
Tuve un libro sin dibujos
se leía al revés, frente al espejo
las palabras se colgaban en el cristal
peleándose por ser las primeras
escritas en el vaho del vidrio cuarteado
con las puntas de mis dedos.
Hacía frío
un garfio sujetaba a una polea
me quede colgada de la cuerda
como las letras no grité, nunca gritaba.
No me pelee con nadie
no pude, era la única
en soledad, la primera.
Escribí en el vaho de mi angustia
“la m con la a”....
y jugué a llorar sin hacer ruido.
Mabel Escribano Usero
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