Todo pasa y todo queda, 
pero lo nuestro es pasar, 
pasar haciendo caminos, 
caminos sobre el mar. 

Nunca persequí la gloria, 
ni dejar en la memoria 
de los homres mi canción; 
yo  amo los mundos sutiles, 
ingrávidos y gentiles, 
como pompas de jabón. 

Me gusta verlos pintarse 
de sol y grana, volar 
bajo el cielo azul, temblar 
súbitamente y quebrarse... 
Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas 
el camino y nada más; 
caminante, no hay camino, 
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino 
y al volver la vista atrás 
se ve la senda que nunca 
se ha de volver a pisar. 
Caminante no hay camino 
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar 
donde hoy los bosques se visten 
 de espinos 
se oyó la voz de un poeta gritar 
"Caminante no hay camino, 
se hace camino al andar..." 
Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar. 
Le cubre el polvo de un país 
 vecino. 
Al alejarse le vieron llorar. 
"Caminante no hay camino, 
se hace camino al andar..." 
Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede  cantar. 
Cuando el poeta es un peregrino, 
cuando de nada nos sirve rezar. 
"Caminante no hay camino, 
se hace camino al andar..." 
Golpe a golpe, verso a verso.