El viento

Sopló el viento, feroz, toda la noche. Desde la casa oíamos su

clamoreo entre los pinos. Parecía que el aire se quejaba por ser

nada más aire, y no agua o piedra. Golpeaba los maderos de

la puerta; sacudía los postigos de la ventana con manos de ladrón.

Mi sueño fue intranquilo. Cuando por fin la sombra se hizo día

siguió siendo de noche en esa frágil casa que soy yo.

Salí a mirar los árboles, los viejos árboles del huerto.

 Pensé que los hallaría abatidos por el ventarrón. No fue así:

la violencia del aire les quebró nada más las ramas secas.

Fue el viento igual que sabio jardinero que los podó

y les quitó su peso inútil.

Así sucede, creo, con los vientos de soledad y de dolor.

Nada le harán al hombre si su raíz es firme.

Le llevarán sus vanidades, sí, pero las ramas fuertes quedarán,

y otra vez darán fruto. Esa es la lección del viento, de ese viento

que siempre llega y que siempre, también, después se va.