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De: Reina4 (Mensaje original) |
Enviado: 11/09/2017 00:26 |
Buenas noches...
EL POEMA DE LA ESPERA
Yo sé que tú eres de otro y a pesar de eso espero. Y espero sonriente porque yo sé que un día como en amor, el último vale más que el primero tu tendrás que ser mía.
Yo sé que tu eres de otro pero eso no me importa. Porque nada es de nadie si hay alguien que lo ansía. Y mi amor es tan largo y la vida es tan corta que tendrás que ser mía.
Yo sé que tu eres de otro. Pero la sed se sacia solamente en el fondo de la copa vacía. Y como la paciencia puede más que la audacia tu tendrás que ser mía.
Por eso en lo profundo de mis sueños despiertos yo seguiré esperando porque se que algún día buscarás el refugio de mis brazos abiertos y tendrás que ser mía.
José Ángel Buesa
Que Dios los bendiga...
Hortencia
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De: Reina4 |
Enviado: 01/08/2018 05:59 |
Buenas noches ...
" SOLEDAD DE SOLEDADES "
En la soledad de la existencia, vaga...,el alma enternecida que lucha,y pone resistencia para seguir gozando de esta vida
En la soledad de tu existencia, los recuerdos invaden a tu alma uno a uno,van haciendo su presencia de alegría,de tristeza,y de calma
Ya se escucha el tañido de campanas en esa soledad, de horas muertas se le escucha,casi todas las semanas que te llama a visitar,la huerta
Y en ese ir y venir de soledades, se inquietan nuestras almas buen amigo y hacemos un llamado,a las deidades, a que siempre nos cobijen con su abrigo
Soledad de soledades,vieja amiga, eres tu mi eterna compañera, y disfruto en tu silencio,y me motivas como el sol radiante en primavera
En la soledad de la existencia, a veces también tenemos pena, a que un día ya no este nuestra presencia cuando ese algo,ya no corra por tus venas
¡Oh!...soledad,de soledad,de soledades soledad que el mundo vive a diario algún día me llamaran,los hades y he de irme solitario,solitario....y solitario
Autor : Francisco Oliva Quiroz.- Dotremon.-
Que disfruten de un hermoso miércoles...
Hortencia
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Reina, gracias a ti por leerme
Sor Juana Inés de la Cruz
Hombres necios que acusáis a la mujer sin razón, sin ver que sois la ocasión de lo mismo que culpáis.
Si con ansia sin igual solicitáis su desdén, ¿por qué queréis que obren bien si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia y luego con gravedad decís que fue liviandad lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo de vuestro parecer loco al niño que pone el coco y luego le tiene miedo.
Queréis con presunción necia hallar a la que buscáis, para pretendida, Tais, y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro que el que, falto de consejo, él mismo empaña el espejo y siente que no esté claro?
Con el favor y el desdén tenéis condición igual, quejándoos, si os tratan mal, burlándoos, si os quieren bien.
Opinión ninguna gana, pues la que más se recata, si no os admite, es ingrata, y si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáis que con desigual nivel a una culpáis por cruel y a otra por fácil culpáis.
¿Pues cómo ha de estar templada la que vuestro amor pretende, si la que es ingrata ofende y la que es fácil enfada?
Mas entre el enfado y pena que vuestro gusto refiere, bien haya la que no os quiere y queja enhorabuena.
Dan vuestras amantes penas a sus libertades alas y después de hacerlas malas las queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenido en una pasión errada: la que cae de rogada o el que ruega de caído?
¿O cuál es más de culpar, aunque cualquiera mal haga: la que peca por la paga o el que paga por pecar?
¿Pues para qué os espantáis de la culpa que tenéis? Queredlas cual las hacéis o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar y después con más razón acusaréis la afición de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo que lidia vuestra arrogancia, pues en promesa e instancia juntáis diablo, carne y mundo.
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De: Reina4 |
Enviado: 06/08/2018 23:02 |
Buenas noches Elia...
Muy lindo el poema que nos compartes.
Gracias por tu participación en la casita.
Te deseo un maravilloso martes...
Hortencia | | | | |
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De: Reina4 |
Enviado: 06/08/2018 23:03 |
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Buenas noches a todos...
Esta vieja herida....
Esta vieja herida que me duele tanto, me fatiga el alma de un largo ensoñar; florece en el vicio, solloza en mi canto, grita en las ciudades, aúlla en el mar. Siempre va conmigo, poniendo un quebranto de noble desdicha sobre mi vagar. Cuanto más antigua tiene más encanto... ¡Dios quiera que nunca deje de sangrar!... Y como presiento que puede algún día secarse esta fuente de melancolía y que mi pasado recuerde sin llanto, por no ser lo mismo que toda la gente, yo voy defendiendo románticamente ¡esta vieja herida... que me duele tanto!... Pedro Sienna
Les deseo un maravilloso mañana...
Hortencia | | | | | | | | |
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Habiéndome robado el albedrío |
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un amor tan infausto como mío, |
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ya recobrados la quietud y el seso, |
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volvía de París en tren expreso: |
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y cuando estaba ajeno de cuidado, |
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como un pobre viajero fatigado, |
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para pasar bien cómodo la noche |
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muellemente acostado, |
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al arrancar el tren subió a mi coche, |
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seguida de una anciana, |
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una joven hermosa, |
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alta, rubia, delgada y muy graciosa, |
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digna de ser morena y sevillana. |
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De: JuanJ |
Enviado: 13/08/2018 20:59 |
De mi colección amorosa - "VERSOS QUE DE MI BROTARON"
EL AMOR ES UN TORRENTE
ENTRE EL HOMBRE Y LA MUJER
EN LAS NORMAS DEL QUERER
YO PIENSO EN TI SOLAMENTE.
1. Empieza siendo goteo
aumentando su caudal
amar es lo primordial
yo así lo pienso y creo.
Es manantial del deseo
que nace como una fuente
pero al manar permanente
sube el nivel del amor
si el caudal se hace mayor
EL AMOR ES UN TORRENTE.
2. Puede ser un remolino
que arrase por su destello
pero será lo más bello
por rebasar lo divino.
Las plantas de su camino
suelen todas florecer
y es su perfume el placer
de toda la humanidad
porque es la felicidad
ENTRE EL HOMBRE Y LA MUJER.
3. Todo debe permitirse
sin ninguna prohibición
por ninguna condición
debe el amor resistirse.
El amor debe medirse
con el metro del saber
por qué es tan grande el poder
como las notas de Orfeo
y entra lo bello y lo feo
EN LAS NORMAS DEL QUERER.
4. Del amor el manantial
se convierte en obsesión
y al latir del corazón
en un canto musical.
Se une el deseo corporal
el corazón y la mente
pero yo soy más prudente
por llevar mucho vivido
que sepas que no te olvido
YO PIENSO EN TI SOLAMENTE.
DE MI AMIGO ...EL TAXISTA”. "TROVOS QUE DE MI BROTARON"
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De: Reina4 |
Enviado: 17/08/2018 01:35 |
Buenas noches Elia...
Te dejo mis saludos.
Muy lindo el poema que nos compartes.
Gracias por estar aquí compartiendo en la casita.
Que disfrutes de un hermoso viernes...
Hortencia
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De: Reina4 |
Enviado: 17/08/2018 01:40 |
Buenas noches Juan...
Te dejo mis saludos.
Muy hermoso el poema que nos dejas sobre el Amor.
Gracias por tu valioso tiempo para compartir.
Te deseo dulces sueños y un bello amanecer...
Hortencia
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De: Reina4 |
Enviado: 17/08/2018 02:13 |
Buenas noches a todos!!
Caminos de la vida...
El tiempo me ha brindado tantas cosas... que buenas o malas, he tenido que de alguna forma aceptarlas.
He caminado por senderos hermosos en los cuales el paisaje me ha deleitado. He podido con la gracia de Dios, ver el color de sus flores, oler de ellas sus aromas. Levantar mi vista y ver el majestuoso cielo azul. He podido escuchar las melodías de las aves, Su aletear.
De las mariposas, disfrutar de sus hermosos colores. Esos, que un pintor famoso pudo muy bien en ellas trazar. Pero tambien he caminado por esos caminos de la vida, donde no se hace fácil llegar a tu destino. Esos de estrechos caminos llenos de piedras, de arbustos repletos de espinas, en los cuales muchas veces quede atrapada.
Son los caminos de la vida misma Esos que en sus diferentes etapas... Te llevan a una enseñanza. Caminas en ellos sin darte cuenta, sin comprender... que están ahí para que adquieras de ellos algún conocimiento. Son lecciones que debes aprender. Comensarlos a caminar como bebe que va aprendiendo a dar pasos.
En esos caminos, si te caes.... poder levantarte, con más deseos de seguir recorriendolos. Con más deseos de seguir de la vida... aprendiendo y seguir luchando.
Autor Deconocido
Que disfruten de un hermoso viernes...
Hortencia
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De: JuanJ |
Enviado: 17/08/2018 10:57 |
Amor América
Pablo Neruda
Antes de la peluca y la casaca fueron los ríos, ríos arteriales, fueron las cordilleras, en cuya onda raida el cóndor o la nieve parecían inmóviles: fue la humedad y la espesura, el trueno sin nombre todavía, las pampas planetarias.
El hombre tierra fue, vasija, párpado del barro trémulo, forma de la arcilla, fue cantaro caribe, piedra chibcha, copa imperial o silice araucana. Tierno y sangriento fue, pero en la empunadura de su arma de cristal humedecido, las iniciales de la tierra estaban escritas.
Nadie pudo recordarlas después: el viento las olvidó, el idioma del agua fue enterrado, las claves se perdieron o se inundaron de silencio o sangre.
No se perdió la vida, hermanos pastorales. Pero como una rosa salvaje cayo una gota roja en la espesura y se apagó una lámpara de tierra.
Yo estoy aquí para contar la historia. Desde la paz del búfalo hasta las azotadas arenas de la tierra final, en las espumas acumuladas de la luz antártica, y por las madrigueras despenadas de la sombría paz venezolana, te busque, padre mío, joven guerrero de tiniebla y cobre o tú, planta nupcial, cabellera indomable, madre caimán, metálica paloma.
Yo, incásico del legamo, toqué la piedra y dije: ¿Quién me espera? Y aprete la mano sobre un punado de cristal vacío. Pero anduve entre flores zapotecas y dulce era la luz como un venado, y era la sombra como un párpado verde.
Tierra mía sin nombre, sin América, estambre equinoccial, lanza de púrpura, tu aroma me trepó por las raíces hasta la copa que bebía, hasta la más delgada palabra aún no nacida de mi boca.
Gracias Hortencia
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De: JuanJ |
Enviado: 18/08/2018 15:04 |
PINTAME ANGELITOS NEGROS
Ah mundo! La Negra Juana, ¡la mano que le pasó! Se le murió su negrito, sí señor.
—Ay, compadrito del alma, ¡tan sano que estaba el negro! Yo no le acataba el pliegue, yo no le acataba el hueso; como yo me enflaquecía, lo medía con mi cuerpo, se me iba poniendo flaco como yo me iba poniendo. Se me murió mi negrito; Dios lo tendrá dispuesto; ya lo tendrá colocao como angelito del Cielo.
—Desengáñese, comadre, que no hay angelitos negros. Pintor de santos de alcoba, pintor sin tierra en el pecho, que cuando pintas tus santos no te acuerdas de tu pueblo, que cuando pintas tus Vírgenes pintas angelitos bellos, pero nunca te acordaste de pintar un ángel negro.
Pintor nacido en mi tierra, con el pincel extranjero, pintor que sigues el rumbo de tantos pintores viejos, aunque la Virgen sea blanca, píntame angelitos negros.
No hay pintor que pintara angelitos de mi pueblo. Yo quiero angelitos blancos con angelitos morenos. Ángel de buena familia no basta para mi cielo.
Si queda un pintor de santos, si queda un pintor de cielos, que haga el cielo de mi tierra, con los tonos de mi pueblo, con su ángel de perla fina, con su ángel de medio pelo, con sus ángeles catires, con sus ángeles morenos, con sus angelitos blancos, con sus angelitos indios, con sus angelitos negros, que vayan comiendo mango por las barriadas del cielo.
Si al cielo voy algún día, tengo que hallarte en el cielo, angelitico del diablo, serafín cucurusero.
Si sabes pintar tu tierra, así has de pintar tu cielo, con su sol que tuesta blancos, con su sol que suda negros, porque para eso lo tienes calientito y de los buenos. Aunque la Virgen sea blanca, píntame angelitos negros.
No hay una iglesia de rumbo, no hay una iglesia de pueblo, donde hayan dejado entrar al cuadro angelitos negros. Y entonces, ¿adónde van, angelitos de mi pueblo, zamuritos de Guaribe, torditos de Barlovento?
Pintor que pintas tu tierra, si quieres pintar tu cielo, cuando pintas angelitos acuérdate de tu pueblo y al lado del ángel rubio y junto al ángel trigueño, aunque la Virgen sea blanca, píntame angelitos negros.
Andres Eloy Blanco
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De: JuanJ |
Enviado: 19/08/2018 12:38 |
Aqui estoy mi bella dama
con esta sencilla dècima acudo
para tratar de encender tu llama
y pretendiendo vencer tu escudo.
Late fuerte este corazòn humano
y se inquieta en tu jardin mi mano
de una forma febril y temblorosa
en gestos de lascivo desenfreno
cuando pienso en tocar la viva rosa
que brota en las colinas de tu seno..
JJ
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De: Reina4 |
Enviado: 22/08/2018 18:07 |
Buenas tardes Juan...
Los poemas son preciosos...gracias por compartir.
Felicidades por tu poema...muy bonito.
Me encantó leerte.
Que disfrutes de una maravillosa tarde...
Hortencia .... | | | | |
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De: Reina4 |
Enviado: 22/08/2018 18:19 |
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De: JuanJ |
Enviado: 23/08/2018 10:28 |
CHACHOPO , Un pequeño pueblo del pàramo andino venezolano ,
Los habitantes de Chachopo, un pueblito del pàramo andino del estado Mérida no aguantaron más las represiones
de los efectivos de la Guardia Nacional y decidieron tomar una de las unidades, sacaron a los efectivos y la quemaron..
Muchisimo tiempo ha pasado de mi visita a este pequeño pueblo en pleno pàramo andino , era un estudiante cuando visitè este pueblo y el que le sigue que se llama apartaderos
motivo por la cual esa tanqueta quemada en la carretera me hizo recordar esa visita y también un poema de Andrés Eloy blanco que se llama .."La loca Luz Caraballo , a continuación....
LA LOCA LUZ CARABALLO
De Chachopo a Apartadero caminas, Luz Caraballo, con violeticas de mayo, con carneritos de enero; inviernos del ventisquero, farallón de los veranos, con fríos cordilleranos, con riscos y ajetreos, se te van poniendo feos los deditos de tus manos.
La cumbre te circunscribe al sólo aliento del nombre, lo que te queda del hombre que quién sabe dónde vive: cinco años que no te escribe, diez años que no lo ves, y entre golpes y traspiés, persiguiendo tus ovejos, se te van poniendo viejos los deditos de tus pies.
El hambre lleva en sus cachos algodón de tus corderos, tu ilusión cuenta sombreros mientras tú cuentas muchachos; una hembra y cuatro machos, subida, bajada y brinco, y cuando pide tu ahínco frailejón para olvidarte la angustia se te reparte: uno, dos, tres, cuatro, cinco.
Tu hija está en un serrallo, dos hijos se te murieron, los otros dos se te fueron detrás de un hombre a caballo. “La Loca Luz Caraballo” dice el decreto del Juez, porque te encontró una vez, sin hijos y sin carneros, contandito los luceros: ...seis, siete, ocho, nueve, diez ...
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