Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y quizás, poco a poco, dejaré de hacer versos,

bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,
de las desilusiones y los aburrimientos.

Tú, que nunca soñaste más que cosas posibles,
dejarás, poco a poco, de acordarte de mi.

Acaso nos veremos un día, casualmente,
al cruzar una calle, y nos saludaremos.

Tu pensarás quizás: «Ya no es tan bella".
Yo pensaré: «Se está poniendo viejo».

Yo iré sola, o con otro. Tu irás solo, o con otra.
O iré con un hijo que debiera ser nuestro.

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,
igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.

Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,
o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.

Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,
pensaré en ti un instante, pero cada vez menos.

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando,
pero ya no habrá un nombre de mujer en tu sueño.

Yo ya te habré olvidado definitivamente,
y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.

Y quizás, para entonces, al cruzar una calle,
nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.

Y una tarde de sol te cubrirán de tierra,
las manos, para siempre, cruzadas sobre el pecho.

Yo, con los ojos tristes y los cabellos blancos,
me pasaré las horas bostezando y tejiendo.

Y cada primavera renacerán las rosas,
aunque yo esté vieja, y tú te hayas muerto.