Cuando en tus años grises, por fin, leas

 los versos que por ti he dejado escritos,

 si no huyen, humo azul, por chimeneas,

 o arrastra el viento, pétalos marchitos;

 si abres mis libros, pero no rastreas

 el alma que te amó, que aún te habla a gritos,

 ni ves la tuya, que trazó mi mano,

todo cuanto escribí, lo escribí en vano.