Y aquel tren que partía se llevaba algo mío,
ya no recuerdo cuando,

ya no recuerdo quien.

Pero sí que fue un viaje para toda la vida
y que el último gesto, fue un gesto de desdén,
porque dejó olvidado su amor sin despedida
igual que una maleta tirada en el andén.

Y así,

mi amor inútil, con su inútil reproche,
se acurrucó en su olvido, que fue inútil también.

Como esos pueblos tristes,

donde llueve de noche,
como esos pueblos tristes,

donde no para el tren.

                         Jose Angel Buesa