Alguna vez, de pronto, me despierto:
Un dolor me recorre tenazmente,
un dolor que está siempre, agazapado,
por saltar, desde adentro.

Entonces tengo miedo.
Entonces, me doy cuenta que estoy sola
frente a mí, frente a Dios,

 frente a un espejo
lleno de mis imágenes,
de rostros polvorientos.

Estoy sola,

pero siempre estoy sola:
Es lo único cierto.

El amor era un huésped,
la soledad es siempre el compañero
que permanece al lado, inconmovible.
Lo único seguro, verdadero.

Oigo mi corazón, vieja campana
que dobla y que golpea,
que rebota en las sienes y en la nuca
y en la boca y los dedos.

Es cierto, tengo miedo.
Miedo de no poder gritar, de pronto,
de que ya sea demasiado tarde
para un ruego.

La costumbre ahoga las palabras
y alarga el desencuentro.

Ay, tantas cosas quedarán ocultas,
perdidas, sin recuerdo,
tantas palabras que no fueron dichas,
tantos gestos.

Unos dirán:

Yo sé, la he conocido,
fue una ardiente rebelde,
se desolló las manos y la vida
por defender los que creyó más débiles.

Otros dirán:

 Yo sé, la he conocido,
era dura, malévola,
avara de ternura, con la boca
mostraba su desprecio.

Alguien dirá: Y cómo sonreía…

Qué importa
lo que vendrá después del gran silencio.

Claro que tengo miedo.

Así, en la madrugada
mientras algún dolor -un dolor, siempre-
va hincando sus agujas en mi cuerpo,
abro las manos en la sombra dulce
para atrapar mi soledad, de nuevo,
y me quedo a su lado, sin moverme,
con los ojos abiertos
la vida detenida.

Toda mi sangre es un temor inmenso.