 
Spesso la musica mi porta via come fa il mare.
Sotto una volta di bruma o in un vasto etere metto
vela verso la mia pallida stella.
Petto in avanti e polmoni gonfi come
vela scalo la cresta dei flutti accavallati che
la notte mi nasconde;
sento vibrare in me tutte le passioni d'un
vascello che dolora,
il vento gagliardo, la tempesta e i suoi moti convulsi
sull'immenso abisso mi cullano.
Altre volte, piatta bonaccia,
grande specchio della mia disperazione!
Charles Baudelaire
   
| | | |
| | | | | | | | | | |
الفقرة السابقة
أول 
