De bohemia se ha cultivado mi piel,
sin fortuna, con pestañas largas
que parpadean sueños y nostalgias
serenas y amargas,
y todo por ello,
por ser de bohemia,
como el alba que crece con un suspiro
y se envuelve en cristal...
Pero me reencarno en harapos
y noto la ausencia de halagos
que me sobran todos,
pero que sin embargo...
están tan lejos de mis ojos
que hasta se extrañan,
y es que la bohemia se pinta sola... |
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