¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina, 
pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad 
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina, 
esquívase en silencio mi planta, y se encamina, 
hacia más puro ambiente de amor y caridad. 

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¡Qué logran los rencores! 
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal. 
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores, 
y no prodiga savias en pinchos punzadores: 
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal, 

se llevará las rosas de más sutil esencia; 
y si notare en ellas algún rojo vivaz, 
¡será el de aquella sangre que su malevolencia 
de ayer, vertió, al herirme con encono y violencia, 
y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz!