Un tibio sol de otoño brillaba esa mañana.
Los pájaros cruzaban de todos los sectores.
De pronto, aquel paisaje; una enorme ventana,
y un jardín floreciente de plantas y de flores.

Salí casi en puntillas, lentamente, sin ruido,
como si aquello fuera una misión secreta
y estaban en silencio, recubiertas de olvido,
con el nombre grabado sobre un color, violeta.

Y me acordé al instante de tu voz milagrosa,
de tus ojos, tus manos, tu resplandor de estrella
y las fui recogiendo. Y aquella mariposa,
que me dijo al oído: ¿Estás pensando en ella?

Por supuesto que pienso, le expresé prontamente.
¿Porqué? me dijo al vuelo. Si tú no la conoces.
Claro que la conozco, repliqué tiernamente,
está aquí, en este ramo, en medio de mil voces.

Aquí están su figura, sus tiernas emociones,
el mundo de mi cielo, el farol de una esquina
sus palabras azules, tal vez dos corazones,
y la expresión de tiempos en su nombre, Regina.

Está el rubí del ceibo descansando en sus labios.
El despertar del sueño de la melancolía.
Un libro de poemas con pensamientos sabios,
y un estar solo, en medio, de dos en compañía.

Ya se, no la conozco, pero debo decirlo,
está aquí, yo la veo; mi ventana indiscreta
me acerca su perfume, sus ojos, que al abrirlos,
me miran desde el fondo, de un ramo de violetas

León Romero