Me gusta el lenguaje mudo de tu cuerpo...
Las letras sobre tu pecho.
Las historias bajo tu vientre.

Me gusta el fantasma de tu ausencia,
cuando llega de repente arremetiendo contra mí...
Usando mi sangre como tinta,
mi piel como papiro...

Me gusta el abecedario de tu lengua,
y el diccionario de tus dedos,
y lo que trazan ellos sobre mi espalda
y un poco más abajo.

Me gusta que me dibujes,
me borres,
me inventes,
me hagas...

Quiero morir así,
siendo poesía muda
de lo que inventas para nosotros.

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