El girasol me habita, inocente criatura

 cuya cara de pétalos sigue sin saber

 un sol oscuro, mancha gangrenada

en el cielo. Cada noche se alza en las

 rutas estelares la luna negra sobre el erial

 sembrado de mala hierba donde crece la flor

 solitaria, descabellada de azafrán, con sus

 ínfulas de luz. Lamparería de mi alma que

 nunca quiso ver tu bramante ahogador,

oh espejo mágico que dice mentiras,

oscuridad cenagosa, oh verdugo, amante

que me arroja un puño de tierra en los ojos.

Mano que escribe: con tus propias armas

te habr?de cercenar. Los astros de luz

invertida habrán de confundir

tus cinco dedos abiertos

con un girasol marchito.