Dice el viejo Demócrito, y repite Epicuro,
que todo en este mundo tejido está con átomos;
son el cuerpo y el alma de las cosas las briznas
de materia, matriz del parto de los seres,
minúsculas hilazas que forman los tapices
de cuanto vive y muere en el orbe sellado
por el lacre luctuoso de las limitaciones.

¿No sobrevivirá algún átomo nuestro
después que los del cuerpo se diluyan fugaces
migajas del olvido, continicios oscuros,
residuos de la vida, volátiles adioses,
silencios que navegan por su mar de vacíos;
y ese superviviente traspasará fronteras
de enigmas hasta entrar en un reino de albricias,
libertad desatada de mentales grilletes,
un aldabón que toca la puerta de un quién sabe,
fulgor autoconsciente que llamea evidencias
en las que el pensamiento, ya puro, será súbdito
del Átomo Divino, permanente y triunfal
del tiempo y el espacio, entusiasta vasallo
de un Señor que lo adentra en su feudo gozoso
del Amor, la Belleza y la Sabiduría
océano infinito que es la Eterna Conciencia?

Amemos y creamos, y trepemos la escarpa
resbaladiza siempre de dudas que nos punza
la muralla de átomos que nos alce a lo eterno.