Ocaso

Muere la tarde lenta, silenciosa,

lámpara que se extingue, carabela

frente a horizonte ignoto, y se deshiela

la luz del día en amalgama umbrosa.

La noche, de alas de ébano, se posa

en las ramas del bosque, centinela

al pie de la invisible portezuela

que se le va entreabriendo cautelosa.

Disminuyen trajines y rumores,

regresa el labrador de sus labores,

se besan en la sombra los amantes,

una a una se encienden las ventanas,

y se esfuman las cúpulas lejanas.

Sueña el día con luces rutilantes.