Vendrán los besos, y traerán silencio, 

y nos preguntaremos quiénes somos, 

dónde nos conocimos, qué buscamos, 

y tal vez nos respondan nuestros ojos, 

ignorantes del miedo a la palabra, 

pues la verdad les grita desde el fondo. 

Y al mirarnos, habrá una luz recóndita 

de tibio colorido melancólico, 

que abrirá perspectivas imprevistas, 

y que será en sí misma testimonio 

de algo que fue, que ya es insostenible, 

tan quimérico como el unicornio.

Ayer los besos, aunque amortiguados, 

llevaban un clamor de intenso gozo, 

entretejían lágrimas y risas 

en verdes primaveras y en otoños, 

calendario de pétalos dormidos, 

dormido el tiempo sobre nuestros rostros.

¿Qué sucedió? Tal vez una mañana, 

a la orilla del río, entre los olmos, 

se despertó la niebla del cansancio, 

y repobló el paisaje de abandono. 

Y los besos se fueron marchitando, 

sin casi percibirlo, sin sollozos. 

Y hoy sólo son costumbre, su arrebato 

en retirada triste, sin retorno. 

Es hora de partir; se fue la magia, 

el temblor está en calma, el amor prófugo,

los besos silenciosos, tan dormidos 

que no despertarán... como nosotros.