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Hay un catorce sembrado
cada mes de mi año,
un febrero arraigado
a mi sentir calendario,
un domingo acostado
en el sofá de mi espera
y unas rosas frescas
en mi poemario.
Hay un halo de santo
rezando en impares,
estrellas fugaces
cumpliendo su milagro,
una fecha sin señalado
que celebra a escondidas
el sentir altruista
que nos mantiene closados.
Hay un verso que habla
en cada amanecer,
un beso en el café
de dos bocas amadas,
una cena para mañana
con los sabores del ayer,
mi esencia en él
y su amor en mi alma.
Hay un catorce y un milagro
en cada suspiro que acontece,
un vuelco entre pieles
y una esperanza transitando,
donde el verso regurgitado
desde las hondas entrañas
hace cómplice la mirada
catorces meses al año.
Hay catorce respuestas
sin ninguna pregunta,
un fusil que apunta
donde el latido apuesta
y una bala que se presta
a guardar su munición
para salvarnos desde el amor
o matarnos donde nos queda.
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