LA ROSA Y EL POETA

Lamentabase a solas de su mala suerte un poeta soñador
en su humilde buhardilla:

-"Mis poemas nada valen, pues a nadie le interesan",

exclamaba desilusionado-.

"Son una basura.

He sido un iluso en dedicar mi tiempo a ellos.

En vez de trabajar, como mi hermano el herrero en un oficio
práctico y de frutos concretos,

me he dedicado a forjar durante largos años mis poemas,

que son vagos como mariposas.

Mis tontos sueños me han llevado a la miseria y al final mi obra

!Nada vale!".

Pobre poeta.

Lloraba, no con los ojos, sino con su corazón.

Lloraba el poema de su pena.

Entonces la rosa del florero,

compadecida le habló:

-"No esperes que otros digan que eres grande para serlo",

dijo-.

"Debes serlo, dentro de ti, aunque otros lo ignoren.

Si tienes dentro de ti la felicidad,

¿Qué más da que otros no lo sepan?"

-"No me comprendes amada y delicada flor
-contestó envanecido el poeta soñador-.

Tú has nacido para durar un solo día;

yo, en cambio,

he nacido para hacerme inmortal...".

-"También las rosas del poema marchitarán"

-le aclaró la rosa,

tratando de convencerlo de su terquedad.

Solo detendrá su perfume el corazón.

¿Cuanto dura el amor?
¿Cuánto dura una estrella?,

¿Cuanto dura una lágrima?
¿Y un sueño cuánto dura?

No importa la edad de las cosas.

Sólo importa su esencia perdurable...

-"Perdona, rosa amada, si te ofendí

-dijo el poeta en tono suave"-.