Mis enlutadas Descienden taciturnas las tristezas al fondo de mi alma, y entumecidas, haraposas, brujas,          con uñas negras          mi vida escarban. De sangre es el color de sus pupilas, de nieve son sus lágrimas, hondo pavor infunden... Yo las amo          por ser las solas          que me acompañan. Aguárdolas ansioso, si el trabajo de ellas me separa, y búscolas en medio del bullicio,          y son constantes,          y nunca tardan. En las fiestas, a ratos se me pierden o se ponen la máscara, pero luego las hallo, y así dicen:          -¡Ven con nosotras!          vamos a casa. Suelen dejarme cuando sonriendo mis pobres esperanzas como enfermitas, ya convalecientes,           salen alegres           a la ventana. Corridas huyen, pero vuelven luego y por la puerta falsa entran trayendo como nuevo huésped           alguna triste,           lívida hermana. Ábrese a recibirlas la infinita tiniebla de mi alma, y van prendiendo en ella mis recuerdos            cual tristes cirios            de cera pálida. Entre esas luces, rígido, tendido, mi espíritu descansa; y las tristezas, revolando en torno,             lentas salmodias             rezan y cantan. Escudriñan del húmedo aposento rincones y covachas, el escondrijo do guardé cuidado            todas mis culpas,            todas mis faltas. Y hurgando mudas, como hambrientas lobas, las encuentran, las sacan, y volviendo a mi lecho mortuorio            me las enseñan            y dicen: habla. En lo profundo de mi ser bucean, pescadoras de lágrimas, y vuelven mudas con las negras conchas             en donde brillan             gotas heladas. A veces me revuelvo contra ellas y las muerdo con rabia, como la niña desvalida y mártir             muerde a la arpía             que la maltrata. Pero enseguida, viéndose impotente, mi cólera se aplaca. ¿Qué culpa tienen, pobres hijas mías,             si yo las hice             con sangre y alma? Venid, tristezas de pupila turbia, venid, mis enlutadas, las que viajáis por la infinita sombra,             donde está todo             lo que se ama. Vosotras no engañáis: venid, tristezas, oh mis criaturas blancas, abandonadas por la madre impía,             tan embustera             por la esperanza! Venid y habladme de las cosas idas de las tumbas que callan, de muertos buenos y de ingratos vivos...             Voy con vosotras,             vamos a casa.   Manuel Gutierrez Nájera