Pitonisa en la quinta
 
 
Llegó un día con sus huesos viejos, 
su baraja egipcia y su tabaco. 
Cuarto número siete 
a la izquierda del patio de cantos rodados, 
en donde los vecinos de la quinta 
ponían a secar al sol 
los trapillos de su pobreza floreciente. 
Ignoraba la lectura, 
pero sabía leer el libro grueso 
que en cuatro líneas 
la suerte ha escrito en la palma de la mano 
y el alfabeto de sus naipes 
que combinaba con sabia parsimonia 
para emplumar en nuestra mente la quimera. 
Viajarás sin descanso, 
muchacho de ojos soñadores y ruta larga. 
Veo una mujer dulce, negocios y una mansión 
de veinte aposentos. Y su milagrería 
era un afrodisíaco 
que nos hacía dilapidar con anticipo 
la fortuna que hallaba en su carta Mundo 
o en su imaginación desmesurada 
y proclive a dorar el futuro gris de cada triste. 
Desmañada para el falaz oficio de palmista 
por un sol de cobre 
penetraba con buen humor en todos los arcanos. 
Pero sucede que la muerte 
Es el gran secreto que se desnuda en su momento. 
Un martes se fue con su arsenal de pitonisa 
y el cuarto siete se quedó viudo, 
borrado por la lluvia el cartelito: 
“Se adivina el porvenir”. 
Y esa mujer de dedos sarmentosos, que únicamente 
descifraba en sus barajas la bonanza, 
andará perdida por alguna región de la memoria 
tratando de hallar en el palo de copas 
la alegría y en la borra del café 
los años blancos.  

Samuel Cárdich