Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que 

si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos ( por la mera razón

 de que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con

 palabras, vale decir, con las adecuadas.

 

  Así, cada vez que ángel y Ángela se encuentran en el cruce de dos 

transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse 

mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales.

   Y si ángel, para abrir el  fuego dice : "semilla", Ángela, para 

atizarlo responde: "surco". Él dice "alud", y ella, tiernamente: "abismo".

   Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o

 acariciantes como copos.

   Ángel dice : "madero". Y Ángela: "caverna".

   Aletean por ahí un Ángel de la Guarda, misógino y silente, y un Ángel de 

la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se 

interrumpe, sigue silabeando su amor.

 

   Él dice "manantial". Y ella "cuenca".
   Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y  allá, entre cristales de
nieve, circulan el aire y su expectativa.
   Ángel dice: "estoque", y Ángela, radiante: "herida". Él dice: "tañido", y
ella: "rebato".

Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los
cúmulos, los estratos y los nimbos, se estremecen, tremolan,  estallan, 

y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.