Hoy, la noche termina en siete minutos más,

el último respiro;

es evocación y despedida de madrugada.

Siete minutos más, y el tiempo se despide,

resurgirá mañana el sol?

La respuesta se la lleva el viento,

mientras me pierdo en palabras que nadie escucha,

y mis manos débiles y cansadas

encuentran un motivo y mil  pretextos

para respirar con aliciente.

Quizá son unas manos, tan suaves como el aire,

o esos labios tan lejanos de mi, como el mar del cielo,

pero con cercanía marcada por el deseo.

La oscuridad sigue caminando

Y dejan de ser siete los minutos,

Pero se mantiene el número en el pretexto;

Ese afán de encontrar siete razones

para nombrarte entre mi desvelo.

Son sus actos tan poco pensados

nada planeados, pero siempre perfectos,

tan rítmicos como la llegada de la primavera

y tan cálidos como las llamas a las que induce el invierno.

Ella es el cambio de las estaciones,

hoy verano, mañana otoño,

no hay tiempo ni espacio en su memoria,

solo perdura su sonrisa,

y con ella su encanto tan perfecto,

que hace de la noche, siete minutos que nunca se terminan.

Autor: Allan Edgardo Rodríguez Domínguez.