CHARLES NODIER.

Es la hora de misterio en que el labriego
al resonar del Ángelus el toque
adiós que dice al moribundo día,
la campanada bronca,
en su casita blanca, a lento paso
   humilde se recoge.
Es la hora en que las nubes del poniente
   de fuego orlan las tardes,
en que el sol de los muertos ilumina
   los prados y los bosques,
y el ángel de la tarde a Dios conduce
   las mudas oraciones,
es la hora en que levantan de los lagos
   las nieblas sin colores,
como del fondo oscuro del espíritu
   los coros de visiones
en que es feéricos cuentos invocados
   o en relatos informes
tornaban a las estancias de los niños
   los duendes protectores,
es la hora de dulcísima armonía
   y de místicas voces,
en que al través de nieblas y de brumas,
   ansiosa el alma torna
a los felices días de la infancia
   que pasaron veloces,
es la hora en que la brisa entre los árboles
   tiene vagos rumores,
es la hora en que la vida se adormece
   al beso de la noche.

    Julio 5 - 1883.