|
Un cofre espera afuera, en la puerta de un circo,
las palabras asoman y se derraman
sobre la arena aun llena de lluvia.
Un espectro hace piruetas sobre un hilo de seda
y una red de distancia cubre su caída.
Son punzantes los clavos del tedio
la cama de la tarde,
oscuro el cajón del mago,
ahogados los poemas del solitario saltimbanqui
que llora escondido tras las cortinas de terciopelo.
Una trapecista mueve sus alas sobre la ciudad nocturna
mientras abajo alguien barre sus plumas blancas.
Un gigante de poemas pone flores entre mis dedos,
me enciende de luciérnagas el cuerpo,
sopla suavemente en mi pelo
y salen volando todos los pájaros de mi pecho.
Alejandra Pizarnik
| 
الفقرة السابقة
أول 
