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No quedan ya zagalas ni pastores,
ni en la noche, a la luz de las estrellas,
bajo las burdas mantas, ellos y ellas
contrarrestan el frio con sudores.
Distribuye el invierno los rigores
de su escarchada alforja; de sus huellas
no se alzan danzas, himnos ni doncellas
diseminando petalos de flores.
El silencio es la nieve de la nieve,
un estrato intangible. ¿Quien se atreve
a profanar su monacal sosiego?
El tiempo es blanco, los relojes quietos,
tenue la luz, colmados los abetos.
Que suerte, Dios, no haber nacido ciego.
Los Angeles, 4 de diciembre de 2004
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