"Sobre el campo el agua mustia
cae fina, grácil, leve;
con el agua cae angustia:
llueve."

Se nos quedaron grabados esos versos de Pezoa Veliz desde el colegio,  y ahora, mientras leo a Diana, la lluvia cae afuera con estruendo, la calle es un río, la terraza un barrial y el perro Niki parece salvado de un naufragio, aún después de la vigorosa fricción con toallas, y después de haber apuntalado con tutores las plantas aplastadas por el agua y poner al resguardo las alérgicas al agua, me instalo aquí, como para hacer pasar el tiempo, como para escribir todo aquello que quisiera decir, pero todo es para olvidar la realidad: esa que me dice ¡TRABAJA! y entonces, con un esfuerzo titánico para mi menguado esqueleto, comienzo a apagar esta ventana ilusoria y me voy a cumplir el trabajo antipático, problemático, diplomático que me encomendaron y siento que ya no puedo seguir eludiendo el traste a la jeringa.