La desolación

Es duro defender la alegría
cuando se posan los ojos
a lo largo de estos ríos de injusticia.
Una primavera nace
timidamente herida por la sangre.
Florecerán los huertos, las riberas, 
las aves se organizan ya,
en liturgias de cantos y suspiros.
Entre cada pedacito de tierra,
de tierra blanda y dulce, 
pululan diligente los seres 
más dispares e indefensos.
Minúsculos milagros de la vida. 
Y nuestro corazón humano y carcomido
se lame las heridas
con las manos del tiempo.

Si todo fuera así, nada más. Esto sería
la fiesta 
que algún Dios o una Diosa
soñó una noche en su refugio 
espacial y solidario. 
Pero no. El empeño es nuestro y es malsano, 
agresivo, rapaz y destructivo.
La desolación tiene el rostro de un hombre.

Y uno, apenas una luz de luciérnaga florida,
muriendo por el hambre del deseo,
aferrado a los contornos de los sueños,
cobijado entre los brazos 
de la nada.

Laris