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General: Poemas del taller
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| De: Laura Frias (Mensagem original) |
Enviado: 05/06/2017 00:57 |
Utilidad pública
Necesito
un balde de agua fría para refrescar pensamientos
tiempo para compartir con los que amo y los otros
Una buena dosis de colágeno
y si fuera posible silicona
un poquito
Necesito a la brevedad
vigor para ir cuesta arriba
y atrapar sueños con la punta de los dedos
Bañarme en sinceridad
por muy doloroso que sea
Necesito en forma prioritaria
mayor dedicación
al improvisado oficio de hacer versos
quizás consiga escribir algo decente
Necesito luz
o mejor dicho
que cierto personaje me ilumine
con sus ojos o con el reflejo
des su cuerpo desnudo bajo la luna
Necesito con urgencia
cosas simples
Paz
una cama tibia que se ocupe de mis huesos
brazos que me ayuden a conciliar el sueño
tan esquivo si estoy sola
Necesito una sonrisa como la de Amanda
un amor como el de Penélope
Necesito
sombra si hay sol
sol si hay frío
Viento saludando mi cabello
cuando camine sin prisa
a ver
que hay detrás del arco iris
Margarita Carvajal
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De: ANNY 42 |
Enviado: 05/06/2017 01:16 |
| Yo tengo las misma necesidades
Gracias Laura por tu aporte |
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De: vilma1 |
Enviado: 05/06/2017 14:03 |
| MARGARITA CARVAJAL, ME GUSTÓ TU POESÍA.
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Gracias, Vilma, se lo diré. |
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De: diana72 |
Enviado: 05/06/2017 18:37 |
| El tema refleja todo lo que realmente quiere el adultomayor. En lo personal sí, no necesito que otros brazos me cerquen para dormir. La verdad, el momento de dormir a mis anchas lo prefiero solitaria .muy bueno!
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QUIÉN PUEDE AMAR A SUS PROPIOS POEMAS
Poesía
transcripción inexacta del reflejo.
UNO
Detesto esta tarea
a nadie le importarán mis poemas
y a mi poco me importa que no los entiendan.
El oficio de ser poeta es tan cómodo
basta pararse en las esquinas
contar las rayas demarcadas del paso de cebra
y pasar cuidadosamente por las rayas imaginarias
evitando el rose de costados.
DOS
Mis poemuchos son
obligación del nervio, que asistido de bullas
a veces siembra en el silencio.
Es más una sanción a la voz
que el gusto cursi de mantener grave
al corazón.
Son un rito de escritorio, laptop y espionaje,
simple manía
que de vez en cuando alcanza objetos inútiles.
No son mis hijos
ni se parecen a mi perro que me habla.
TRES
No amaré nunca lo que escribo
no puedo amar a la ceniza
ni a los restos de mis muertos.
Mis poemas
no son poesía
son cartas destinadas
a la idea de Fernando Pessoa,
son constante resistencia,
alarma ante la desaparición,
son míos pero
no amaré nunca a mi rastro,
el amor es analfabeto y poco pretencioso
esa es otra manía
de gavetas que suspende juicios críticos
que desinstala ingenio.
Yo escribo sólo poemuchos.
Ariela Córdova, dos libros de poemas publicados, mente analítica, edad posible cerca de los 40. |
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De: vilma1 |
Enviado: 14/06/2017 23:53 |
| BASTANTE DESENFADADA SU EXPRESIÓN, PERO LEYENDO CON PACIENCIA DIRÍA QUE ME LLEGO A GUSTAR.
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Usted se asoma a veces, inoportuna
Se entromete en reuniones
Se queda haciendo nada, invadiendo el divagar
En el blanco de mi mente
Es usted, como siempre, distraída y fantástica
Me roba una sonrisa en la película que veo
Desnuda de estrellas se desliza en el diluvio
Y desde la ventana cantando con la lluvia
Arrulla mí desvelo
Al alba la siento en la cocina
Horneando besos disponiendo caricias
Ilusión que se evapora en el café
Pero sigo atento al sonido de sus pasos, al brillo de su pelo
Y así voy cada día, recorriendo calles
Esperando en cada esquina
Tropezar con usted…
Julio Sotomayor
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DIAS
Hay días de credulidad
llenos de arrobo.
Algunos varios
hasta entretenidos,
los hay también
de tedio y desencanto
y un inmenso cansancio
parecido a la muerte.
Pero, además, están
los de cordura
que te despiertan
como campanadas.
Abres los ojos,
contemplas lo vivido,
recoges las valijas
y te marchas.
ODIO
Odio mi sombra
cuando me precede,
porque me estorba
el paso y me recuerda
que estoy viva
y camino la vida.
Pero la odio mucho más
cuando la siento
pegada a mis talones
como un perro,
porque le sigue el rastro
a mi fracaso
y desentierra
todos mis dolores.
UBICACIÓN
La provincia de Tedio
donde habito,
queda al final
de nunca nada.
Limita al norte
con mi primer vagido.
Al sur con un camino
ya borrado.
Al este y al oeste,
con esta obscena soledad
que va arrancando
al calendario
las desnudas hojas.
Palmenia San Martín
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| Cuantas cosas necesitamos verdad?
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El fuego
Empezó como un reflejo
temblando en las esquinas
pareció dormir un rato
pero cuando lo habían olvidado
inició una carrera larga
por los puntos cardinales
lame puentes, carreteras
tragando fábricas y hospicios.
El fragor truena sobre los mares
vuela más arriba de las nubes.
Cuando nada queda en el horizonte
surge la vasta tierra llana
con abrigo ceniciento.
Saldrá de la materia inerte}nueva vida menos precaria
abriremos nuevos ojos
sin recordar lo pasado
nada quedará de los dioses
nada quedará de la vida esclava
hasta que vuelvan lunas
hasta que decidamos otra vez
crearlos.
Patricia Franco
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Requiem para un disco duro
Mientras tomo mi cerveza
escucho la fatal noticia
desde la a hasta la zeta
ardieron en fuego súbito
nadie tuvo el pálpito
para impedir el tétrico
suceso máldito.
Megas hundiéronse
en el abismo fúlgido
horas de trabajo mítico
fuéronse a la misma mierda
desnudo hasta el hueso
desvalido hasta la médula
se puede ver al Zúñiga
mirando la faz trémula
de la pantalla impávida
¿Quién ha sido el crápula
autor de esta mácula?
¿Habrá sido la fámula?
Lloro y me conduelo
triste y sin consuelo
de ver por el suelo
el trabajo del ámigo.
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