Mi lascio trascinare dal vento
che fischia come Pan tra le foglie,
col suo flauto di fresco castagno,
fino al piano, ove si queta e raccoglie.

Alita un profumo di ginestre per aria
che giunge a tratti leggero sul colle,
chissà da dove, dai monti di fronte,
o dal piano, ove fumano le ·zolle.

In questi profumi sento il passato
E vivo in quest’alveo come un orso,
Che si sveglia or che l’inverno è passato.

Ovunque ci son tracce d’un percorso
Un favo di miele che abbiam mangiato
E la fonte ove hai preso l’ultimo sorso.