Invidio i mari che lui attraversa - 
invidio i raggi delle ruote 
della carrozza che lo porta in giro - 
invidio le curve colline 
che osservano il suo viaggio. 
Tutti possono vedere facilmente 
quel che invece - ah, cielo - 
a me è vietato assolutamente. 

Invidio i nidi dei passeri 
che punteggiano le sue lontane grondaie - 
la mosca soddisfatta sul suo vetro - 
e le foglie felici - felici - 

che fuori dalla sua finestra 
scherzano approvate dall'estate - 
gli orecchini di Pizarro 
non potrebbero acquistare ciò per me. 

Invidio la luce che lo sveglia - 
e le campane che gli annunciano con forti 
rintocchi il mezzogiorno. Fossi io 
per lui il mezzogiorno. 

Ma mi vieto di fiorire - 
e annullo la mia ape - 
per paura che il mezzogiorno
sprofondi me e Gabriele nella notte infinita. 



EMILY DICKINSON