Las flores de la primavera salen...Rabingranath Tagore
Las flores de la primavera salen,
como el
apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de
mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas
verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y
su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste
profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por
el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?
Sonia_Tatiana
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