Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No
volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No
volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro
surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que
caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos
pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los
siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a
hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los
silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga
noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a
cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que
guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos
amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas,
días, años,
edades ciegas, siglos estelares.
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